romance is dead

já não sei o que é ser romântico, disse enquanto olhava a chuva que caía lá fora. parecia esperar que alguém o contrariasse e o fizesse retirar de imediato as palavras que dissera. complicado, numa sala vazia de conteúdo para além dos objectos essenciais. uma mesa em avançado estado de decomposição, uma velha cadeira do século anterior e uma vela atarefada a derreter-se a si própria. por graça, costumava chamar-lhes suicídios lipídicos, mas mais ninguém achava piada.

continuou o diálogo consigo mesmo com mais uma provocação. o amor de nada vale. é supérfluo. chega mesmo a ser pernicioso para a saúde. na realidade, só acreditava na última parte. perigoso para a saúde, sim. supérfluo e sem valor, nunca. afinal de contas, era o amor que lhe pagava as contas, era a sua fonte de inspiração.

doía-lhe escrever sobre ele. era como arrancar dentes sem qualquer anestesia. deixava-o ensanguentado; perdia um pedaço de si de cada vez que relatava uma história de amor (amalgamadas a partir de instantâneos autobiográficos e de horas à mesa, de caneta na mão).

as piores eram as que pareciam perfeitas (à primeira vista) e que acabavam invariavelmente em tragédia. piores porque exigiam mais esforço e, sobretudo, por serem as mais reais. as que mais o lembravam dos erros passados. as únicas que o faziam chorar.