tree

o som quase imperceptível do sangue quebrara o silêncio. gota após gota, descendo a cascata das suas pernas. depois da torrente inicial que pincelara uma obra-prima da pintura abstracta em grande parte da parede atrás de si e do chão que pisava. quase como se um balão repleto de tinta carmesim se tivesse desintegrado subitamente.
teimosamente, permaneceu imóvel, desafiando a fúria que a fitava do outro lado da sala.

"o tempo de fugir chegou ao fim"
"o medo sufocante não mais mora aqui"

eram estes os pensamentos que lhe ocupavam a mente enquanto o seu agressor tentava desesperadamente compreender a situação.
nunca tal tinha ocorrido no passado, não teria havido esta (espécie de) pausa temporal que ameaçava prolongar-se até à eternidade. e, principalmente, teria havido som. o som do choro, do terror e, do que mais lhe interessava, da vontade alheia a ser quebrada como se de um pequeno galho se tratasse.
as sementes da revolta tinham sido lançadas, mas haveria tempo suficiente para lhes entorpecer o crescimento.
uma segunda tentativa de alcançar o génio de Pollock através de hemoglobina que não lhe pertencia.

"não desta vez"
"a trémula luz não se apagará"

o líquido som depressa seria substituído pelo sólido quebrar de entranhas calcificadas, pelo desmembramento corporal e pela loucura sanguinária da violência sem sentido.

"acaba hoje"
"acabo hoje"
"mas acabo livre"